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诗人之死（第1页）

很想写点什么了，在那面褐色的墙壁上

可是，梦那么的圆，超出，一支铅笔的想象

那些阴影中的花，还在开放。

在镜子破碎的背后

无法预测，整个春天的寂寞，那样厚实地遮掩起

一个出走者。

那个人，一定死了，当他的诗歌

还在病中呻吟。

在飘尘的木窗外，谁目睹了这一切

灾难，那么快到来。

放飞的风筝，被阳光吹走

那么多含混了时间的眼泪，悬挂着，在被牵断的忧思上

一两只蝴蝶飞过，你并没有看见她们，这冬天脱掉的彩色内衣

这种漠视，一直沿着河谷流淌。

在那一端，升起的云层中

被闪电缚住的臂膀，裸露着白色的脉络，那透明的血倾斜着

想要照亮这干枯的世界背后，黑色的伤口

就这样被自己欺骗，被一颗烂掉的头颅和一双举起的手

世界到底给了你什么。

一粒种子，从开始就没有萌发

到处是荒草与蝎子，这是你曾经常梦到的，就像你梦到泉水与苹果

你现在可以回家了，在这陌生之地。

你的疲惫拯救着你

你需要休息，需要枕头和床，也需要一个光滑的女人

这些在你死后，没有人想到，他们只知道，用你的诗赞颂世界和自己

出走者，还没有回来，你的诗还在呻吟。

要是他也死了

那锋利而剔透的骨头，将无人埋藏。

那些苦难继续堆积凝固起来

谁会再拔起这个世界，用那黑色的眼睛、风干的耳朵和苦涩的唇

2006-3-16凌晨